Seize jours sans

Je sentais bien depuis quelques mois que je ne digérais plus l’alcool mais je refusais d’écouter mon corps. Ce corps que j’adore et que je maltraite depuis plus de vingt ans. Ce corps qui doit se taire devant mes excès et obéir sans broncher. Je sentais bien qu’il protestait violemment mais je retardais le moment de faire des examens, je ne voulais rien savoir, du moins officiellement. Pressée par mon entourage qui voyait avec effarement que je descendais allègrement une demi-bouteille de whisky tous les soirs, voire plus dans les grandes occasions, j’ai fini par me décider. Le résultat, je m’en doutais, mais j’espérais avoir encore un peu de sursis. Finalement, non. Stéatose. Rien d’irréversible « pour l’instant ». Si l’on rajoute à ça l’emphysème déjà là, il doit me rester dix ans à vivre sans atroces souffrances.

C’est con.

Juste quand je commençais à découvrir la possibilité du bonheur…